El Racing de Ferrol ha decidido, con una delicadeza casi lírica, cortar la cabeza del entrenador para que el cuerpo institucional pueda seguir fingiendo buena salud. Lo ha hecho sin aspavientos, sin ira, sin sangre visible. Como se hacen las cosas verdaderamente crueles: con educación.
A Pablo López no se le ha despedido.
Se le ha retirado.
Como se retiran los muebles incómodos cuando llega visita importante.
El comunicado fue impecable. Breve. Agradable. Lleno de palabras tan hermosas como huecas. Profesionalidad, agradecimiento, compromiso. Ese vocabulario floral que se usa cuando uno quiere parecer justo mientras comete una injusticia con sonrisa de anfitrión. El club habló de todo, excepto de sí mismo. Que es, al fin y al cabo, el gran ausente en estas decisiones.
Porque resulta enternecedor —y algo cómico, si no doliera tanto— que se eche a un entrenador mientras el equipo sigue en la zona noble, compitiendo, respirando, existiendo. No por desastre, sino por incomodidad. No por hundimiento, sino por no cumplir con la fantasía inmediata de grandeza que algunos confunden con proyecto.
Se invoca la desconexión.
Qué palabra tan bella.
Qué manera tan fina de decir “no nos gusta lo que vemos, aunque no sepamos explicarlo”.
La desconexión siempre es culpa del otro. Nunca del ruido, nunca del palco, nunca de esa ansiedad por parecer ambiciosos que termina siendo puro nerviosismo. Conectar, al parecer, consiste en ganar siempre, gustar siempre y no molestar jamás. Y si no se cumple el milagro, se cambia al oficiante.
Ferrol es una ciudad acostumbrada a la espera, al esfuerzo que no luce, a la paciencia como forma de resistencia. Por eso esta destitución chirría tanto: porque no nace del fracaso, sino del miedo a que las cosas no vayan lo suficientemente rápido para quien no sabe hacia dónde va.
Echar a Pablo López es una decisión elegante, sí.
Pero también es una decisión pequeña.
Pequeña porque evita el debate.
Pequeña porque señala hacia abajo.
Pequeña porque cree que cambiar al entrenador es cambiar el rumbo, cuando muchas veces solo es cambiar la foto.
Ahora vendrá el siguiente. Siempre hay un siguiente. Vendrá con palabras nuevas, con promesas recicladas y con la obligación tácita de ganar antes de entender. Y si no funciona, se repetirá el ritual: comunicado, agradecimiento, silencio. El fútbol moderno ha perfeccionado el arte de equivocarse con estilo.
Mientras tanto, la Malata seguirá abriéndose cada fin de semana como un templo fiel, aunque empiecen a parecerse más a esos templos donde se reza mucho y se cree poco.
Porque cuando un club decide que el problema es el jardinero y no la tierra, acaba rodeado de rosales cortados… y preguntándose por qué el jardín ya no huele a nada.
